Al nòstar staşôn
Andê l’udôr de móst, l’arivèva nuvèmbar
cun i prèm frèd pì d’nèbia
cl’a s’infilêva int’i òcc e l’aiapanêva.
L’invēran us purtéva la galaverna, la nēv
i giaȥul ch’is şguȥlèva int’la tësta
e al nòt al laşéva paşè di dè spagògn.
In primavira a fiurégnia nénca nô
i prufóm is’imbariaghéva e is faşéva córar in tal tër
cóma di cagnulì scapè da la cadéna.
E pu l’istê, cun la racölta
la timpësta, i râm d’uliv bandèt
e a nô, pi’ d’sudôr, us tuchéva fè la gvëra
al mósc e al ȥinȥél, cun e flit
e al pianël şbàtudi int’la muràja.
Le nostre stagioni
Passato l’odore del mosto, arrivava novembre
coi primi freddi pieni di nebbia
che s’infilava negli occhi e li appannava.
L’inverno ci portava la galaverna, la neve
i ghiaccioli che ci gocciolavano sulla testa
e le notti lasciavano passare dei giorni scontrosi.
In primavera fiorivamo anche noi
i profumi ci ubriacavano e ci facevano correre nei campi
come dei cagnolini scappati dalla catena.
E poi l’estate, con la raccolta
la grandine, i rami di ulivo benedetto
e a noi, pieni di sudore, ci toccava fare la guerra
alle mosche e alle zanzare, col flit
e le ciabatte sbattute nel muro.
